Сладкий снег Марчелонги

 

 

«Вы видели когда-нибудь    ползущего по снегу змея длиной пятнадцать километров  из множества  цветных частей?

….Я был одной из них»

 

      из народного эпоса

 

 

«И бежали мы по ослепительно белому снегу, а лыжня была жесткая и гладкая, как рельсы, а небо было синее-синее, а вокруг стояли прекрасные горы, и веселые от солнца и красного вина люди махали нам флажками, трещетками, погремушками и радовались за нас, и подбадривали нас …». Сколько раз я слышал эти рассказы  в раздевалке на лыжной базе,  в автобусе по пути на соревнования, на лыжне по первому снегу, пока наконец не решил, что должен обязательно увидеть это все своими глазами. Компания подобралась быстро,  в тренировках пролетела осень и незаметно наступил день отьезда. Нам предстоял неблизкий путь в солнечную Италию, где ожидала нас 33 по счету Марчелонга, легендарная семидесятикилометровая лыжная гонка. И уже были предопределены наши места на старте. Мой номер 3452, так было написано в буклете, полученном накануне отьезда по почте. Каким  окажусь на финише – покажет время.

Урчит дизель и темный «Форд» несет нас по трассе Москва-Минск, за окном проплывают отполированные морозным (-25 С) ветром пологие заснеженные холмы Белоруссии, на дорожных указателях мелькают напевные названия: Осинаука (Осиновка), Мурауныцы (Муравницы), Бяроза (Береза), Пункт збiранiя дарожных зборау – а это кажется из другой оперы… Последний обед за кровные российские и … граница. Ничего торжественного, толкотня, как на рынке. Вместе с нами проходит границу сборная Москвы по маунтин-байку, едут на коммерческие старты во Францию. В кромешной темноте вдвигаемся в Польшу, вынужденная остановка – всем необходим отдых. Мотель напоминает Дом Колхозника в Самаре, только дизайн посвежее. Весь следующий день присматриваемся к Польше, похоже у них что-то не так, самое распространенное слово на вывесках -  «SKLEP». Постепенно мрачноватые предчувствия рассеиваются, видимо это или магазин или база. Радует обилие религиозных культовых статуэток и крестов во дворах, в темное время выглядит довольно эстетично. Пытаемся миновать города по обьездным дорогам, но попадаем прямо в центр Варшавы, потом нас заманивает в свои недра Вроцлав... В тайне от попутчиков я рад этому, с удовольствием смотрю по сторонам, хотя мы и теряем кучу драгоценного времени.

Опять в темноте, как партизаны, пересекаем границу теперь уже с Германией. Нас встречают гигантские ветряки, блистающие лопастями в свете прожекторов, где-то внизу мерцают огни ночного Дрездена. Наш автобус мчится по немецкому автобану - гладкому и широкому как…наша центральная улица Ново-Садовая  (ха-ха-ха!). Иностранный автобус «Форд» по-своему отреагировал на заграницу. Скоро мы уже наблюдали за торопливыми манипуляциями нашего замерзающего водителя, стоя на обочине. Мимо нас в скромных «BMW», «AUDI» и т.д. проносились немцы. Незадолго до вынужденной остановки на глаза попался указатель «Лихтенштейн – 15 км». Немного подремав и озябнув, почувствовал, что хочу туда. Но Европа – это Европа. Аварийный желтый телефон на обочине оказался живым и через 20 минут молодой, в меру упитанный, коротко стриженный, с серьгой в ухе немец  в желтом же комбинезоне, реанимировал наш «Форд», не взяв с нас ни цента. Расчувствовавшийся водитель презентовал немцу бутылочку «рашен уодка» и мы отбыли далее. Просочились через Мюнхен, старательно попадая в сумасшедшие утренние пробки, замелькали указатели – Зальцбург, АвстрияИнсбрук, Гармиш-Партенкирхен… Жизнь определенно налаживалась! Поплыли за окном Альпы, забыта бессонная ночь, мы уже на севере Италии, в городке Кавалезе и нас приняла в свои обьятия Марчелонга!

Обьятия начались с оргкомитета, разместившегося в Конгресс Палас. Найти это сооружение было не сложно, ибо к нему и от него шли толпы людей в спортивной одежде,  с одинаковыми симпатичными пакетами в руках. Без сутолоки и очередей  получили свои стартовые номера, пакет с мешком для одежды, спортивное питание фирмы «Энервит», информационные буклеты,  сообщающие где, когда и что мы должны делать, чтобы наше участие в 33 гонке Марчелонга было максимально успешным и приятным. Выйдя со всем этим богатством на улицу, ощутили свою причастность к предстоящему большому событию, о котором говорило все вокруг: плакаты на улицах, надписи на кепках, наклейки на лыжах.

Остановились, как и планировалось, в отеле «Буканэве». Это в городке Виго де Фасса, в 40 километрах от Кавалезе. Хозяйка отеля Франческа искренне волновалась из-за нашего опоздания, встретила тепло и радушно, по–домашнему. Без лишних разговоров повалились в койки по номерам, крепко заснули первый раз за последние трое суток.

Высота – 1000 метров над уровнем моря, трасса гонки проходит в 100 метрах от отеля, в 10 утра встаем на лыжи, попробовать итальянский снег. Вокруг горы, поросшие лесом, с трудом различимые сквозь снег и туман. Пробежали километров 25 по великолепной трассе, переезд и высота дают о себе знать, но мы готовы к трудностям. Два дня пролетели в восстановлении сил и подготовке  лыж, хозяйка отеля любезно выделила нам белоснежный столик с резными ножками и помещение котельной под манипуляции с мазями и парафинами. Каждый вечер пробуем новый сорт итальянского красного вина – поднимаем гемоглобин. Цены на этот божественный продукт – фантастически низкие, но перед гонкой сильно увлекаться опасаемся.

Старт 70 километровой гонки в городке Моена, туда нас довезет специальный лыжный автобус, затем в числе 5000 счастливчиков мы побежим в сторону Каназея (1400 метров над уровнем моря),  затем в сторону Кавалезе, где после заключительного трех- километрового подьема  по  городскому серпантину,  будет финиш и где будут нас ждать вещи, оставленные в мешках на старте, душ, угощение и возможно другие награды! Наше перемещение по трассе будут отслеживать компьютеры с помощью специального чипа, установленного в нагрудном номере. Трасса гонки местами проходит прямо по улицам городов, куда, специально, накануне привозится и утрамбовывается снег. Семь пунктов питания помогут поддержать силы по ходу гонки. Там же можно будет решить возможные проблемы с лыжами.

Наконец утро старта. Все заранее продумано, сложено, сьедено, выпито и намазано. Прибываем на старт в Моену. Масштаб впечатляет. Воздушные шары с рекламой спонсоров,  вертолеты с телекамерами для прямой трансляции, горная жандармерия и медицинская служба, скопление машин, голос диктора, довольно эмоционально  выкрикивающего что-то на нескольких языках, но главное – пять тысяч участников, с волнением ожидающих старта. Я в четвертой тысяче. Лишняя одежда упакована и передана жандармам. Энергичная музыка, под которую слегка подмерзающие лыжники греются аэробикой, сменяется  фантастическим голосом Паваротти, итальянцы хором подпевают!

Вот раздается пушечный выстрел – первая группа начинает нелегкий путь к финишу. Змея с чешуйчатым телом из разноцветных комбинезонов поползла со стартовой поляны по долине Вал Ди Фасса. Гул голосов на разных языках не умолкает, опять поет Паваротти, опять и опять разносится орудийный гром. Наконец красная стартовая сетка перед нашей тысячей поднимается, путь открыт, пушка выстреливает нас!

Народ задвигался, заскрипели лыжи, затрещали палки, кого-то уронили, но уже через 500 метров все встает на свои места. Оглядываюсь по сторонам -  оторвались от толпы, бежим вместе с норвежцами и шведами. С первых метров дистанции горячие итальянцы, стоящие по краям трассы, бьют в свои погремушки, машут трещотками и кричат «Форца-форца!» - давай-давай! Согласен с ними и некоторым даже кричу к взаимной радости «Бонджорно!» - привет! Стараюсь держаться за норвежцами. Норвежцы бегут очень быстро, лидирует у них стройная молодая светловолосая девушка с хорошей фигурой, не испорченной спортом,  поэтому мне за ними бежать особенно приятно. Никто нам не мешает, лыжи работают отлично. Зря  пугали, что не прорвешься сквозь толпу! А вот, собственно, и она… Догнали аутсайдеров, запущенных предыдущим выстрелом. Все четыре лыжни плотно заняты. Широкие спины и увесистые зады заметно уменьшают мой оптимизм. Вместе с норвежцами, как зайцы начинаем прыгать из лыжни в лыжню, используя преимущество в скорости и свободные промежутки. Обходим пачками. На одном из спусков чудом избегаем завала, уходим на целину сбоку от трассы - так быстрее. Снег неожиданно становится красным, не сразу понимаю, что добрались до первого пункта питания и это валяются сотни красных пластиковых стаканчиков, опустошенных бегущими впереди нас. Глотаю протянутое  мне питье, стакан - в сторону, люди в униформе с элегантными грабельками не успевают убирать со снега пустую тару. Лыжи с треском разбрасывают красную пластмассу – красиво!

Появляется яркий плакат – до финиша 55 километров, тяжелое известие, утешаю себя, что через пять километров начнется обычный лыжный 50 километровый марафон. Задумался и чуть не потерял из виду своих норвежцев. Резво бегут впереди, надо держаться поближе, у них темп мой. Трасса идет немного вдали от дороги и жилья, болельщиков и шума поменьше, слышно, как в окрестных церквах звонят колокола в честь Марчелонги!

А вот и Каназей,  высшая точка трассы, 1400 метров над морем, отсюда начинаются пусть Пейзажпологие, но спуски. Здесь заметно холоднее, чем внизу, об этом говорят кончики ушей и притормаживающие лыжи. Сил и желания бежать пока хватает, вместе с норвежцами продолжаем обгонять менее быстрых лыжников, стартовавших раньше нас.

Опять питаемся желтым-желтым «энервитом», вбегаем в какой-то городок – народу! Шум, как на стадионе, когда крики превращаются в рев – это значит, что бежит женщина, и ее приветствуют и чествуют особенно рьяно. Мчимся по узким улочкам, углы домов на поворотах заботливо укрыты специальными матами, видимо, чтобы лыжники памятники архитектуры случайно не повредили, дети радуются больше всех, особенно, когда удачно перебегают прямо перед лыжами, на улицах и стар и млад и все бьют в погремушки, крутят трещотки и кричат приветствия с одинаковым азартом. И это помогает.

Лыжня вырывается на простор долины,  часть гонщиков уходит на промежуточный финиш 45 километров, для них все закончилось, для остальных самое интересное только начинается. Потеплело, вокруг чудесные виды, но все воспринимается как во сне.  Болельщики вдоль трассы опять нас веселят – очень старенькая и сухонькая итальянская бабушка приветствует нас антикварной кожаной погремушкой, издающей еле слышное шуршание, но лицо и глаза ее выражают радость, которая просто не может не передаться. Слышен колокольный звон, но поблизости нет ни одной мало-мальски заметной церквушки. Через 100 метров видна разгадка – здоровый, бородатый итальянский дед торжественно колотит железякой по огромному зубастому диску от циркулярной пилы, сарай с пилой виднеется рядом. Уютно, как-то по-домашнему, сладко пахнуло сеном и конским навозом, я невольно почувствовал в пасущихся неподалеку лошадках родственную душу. Оно и понятно, бежим довольно быстро и долго, в размышлениях и созерцании окрестностей промелькнуло 60 километров, осталось всего 10, о чем с оптимизмом поведал плакат, промелькнувший мимо.

Давно уже укатили вперед норвежцы, увлекаемые своей очаровательной подругой, но и я продолжаю  проходить сквозь заметно поредевшие ряды участников, стараясь хоть немного подержаться за теми, кто обгоняет меня.

Не буду говорить о «чугунной усталости», «ватных ногах», «желтых кругах», «черных точках» и т.д. Кто не бегал длинные дистанции – не поймет, а кто бегал – тот все знает сам. Меня вот какая мысль посетила во время гонки, – все кто сейчас бежит со мной рядом, и далеко позади, и далеко впереди, все испытывают примерно одно и тоже. Эти общие ощущения, общие переживания  делают нас всех частью большого, единого существа, растянувшегося без малого на 15 километров по альпийской долине, яркого и блестящего, заметного даже из космоса! И имя ему - Марчелонга! У него есть цель – финиш, оно реагирует на окружающий мир – притормаживает около пунктов питания, устает, потеет, мучается и, наконец, умирает…, чтобы через год снова родиться.

Да – вот что делает с мозгом недостаток кислорода на фоне интенсивной и продолжительной физической нагрузки! Поорать что-ли, что бы легче стало? – Вижу итальянцев – кричу громко «Бонджорно!!!». Мне радостно отвечают, чувствую, кажется, полегчало!

Пробегаем местечко с вкусным названием Молина, развязка приближается. Здесь решаю  воспользоваться услугами пункта смазки, подготовить лыжи к подьему. Жандармы брызнули на колодку спреем «Toko», стало повеселее. Дети помогающие на пункте питания предложили спорт-гель «Энервит», проглотил чуть не с упаковкой, теперь главное не останавливаться – вперед! Навстречу последнему испытанию – крутому 3 километровому финишному серпантину по узким улочкам Кавалезе. Чтобы увидеть окончания этого чудища, приходится задрать голову вверх. Содрогнувшись и горестно опустив этот бесполезный сейчас орган опять вниз, увидел ведро с жидким красным «клистером», стоящее на примусе и веселых молодых ребят с широкими кистями. Быстро даю им свои лыжи и толстый слой благословенной липкой мази обильно покрывает всю колодку. Говорю себе, что скольжение мне теперь не важно, и устремляюсь вверх, обгоняя десятками уставших, изнемогших и не смазавших лыжи перед подьемом. Болельщики стоят сплошной стеной вдоль трассы, крики, шум, кто-то листает стартовый протокол и кричит, Кавалезеобращаясь ко мне по имени, - «миллиметры, миллиметры»!  Жму на все педали, с благодарностью вспоминаю летние гонки на байке. К стоящим по сторонам добавляются болельщики на арочном мосту над трассой и это все, это финиш, и голос диктора выкрикивает мое имя и фамилию, и кричит браво, и кричат все, и я сам почти кричу от радости, что все позади, все хорошо, все получилось.

Как во сне снимаю лыжи, на негнущихся ногах иду по живому коридору к раздевалкам, на меня вешают медаль участника 33 Марчелонги, а гул и крики не смолкают и новые счастливчики испытывают то же, что и я мгновенье назад.

Толпы участников сдают лыжи, получают  свои вещи, идут в раздевалку и душ, дегустируют знаменитые итальянские макароны, запивают бульоном бутерброды с сыром и ветчиной, запихивают в карманы бананы и яблоки, получают свои дипломы с подробными временными графиками и средними скоростями движения по трассе, ставят отметки в паспорт «Worldloppet», встречают знакомых. Вижу «своих» норвежцев, финишировавших раньше, кивают мне – половину гонки вокруг вертелся, запомнили!

Переоделись, обогрелись, напились, наелись, пора и домой, в Вига де Фасса. Указатели выводят к стоянке автобусов, теплых и комфортабельных. Внутри только «свои» - шведы, норвежцы, немцы, итальянцы. Все с лыжами, активно общаются, язык знают не все, но проблем с взаимопониманием нет!… Мы все еще одно целое….Разговариваю со шведом по-английски, сзади мой сосед по номеру, со счастливой улыбкой на лице, свободно общается с другим скандинавом. (Их было две с лишним тысячи!).

Автобус идет по шоссе вдоль  трассы  Марчелонга. Расслабившись в уютном кресле и отдыхая от гонки и умственных усилий по составлению очередного иностранного предложения, смотрю в окно. По лыжне, виднеющейся недалеко от дороги, на фоне альпийских вершин, освещенных щедрым итальянским солнцем, продолжали бежать на лыжах счастливчики, у которых самый радостный момент уходящего дня был еще впереди.

Закончилась 33 по счету Марчелонга, на следующий день в городах убирали снег, утрамбованный техникой и тысячами лыж, очищали окрестности трассы от несметного количества пустых пластмассовых стаканчиков и упаковок питания,  разбирали ограждения. Местные газеты вышли со специальными многостраничными вставками, на которых были и наши фамилии в финишных протоколах. Гуляя вечером следующего за гонкой дня по заново прокатанной лыжне, мы видели уже только белый снег, было немного грустно, а лучшее лекарство от грусти – доброе красное итальянское вино, совершенно не обременительное для наших не очень пухлых кошельков. Прощаясь с Италией, мы увозили, как водится,  одну частичку ее в своих сердцах, другую, вполне материальную,  в своих дорожных сумках. Потому, что впереди нас ожидала морозная в этом году Германия, с ее суровым марафоном Кениг Людвиг Лауф, и никто точно не знал, будет там такое хорошее красное вино, как в Виго де Фасса, или нет. Но это уже совсем другая история.

 ТрассаГермания